Nunca son fáciles. Después de un periodo de inactividad y viendo que esto no tira sin mí, vamos a tratar de arrancarlo, poco a poco.

Así que buscas temas de que hablar otra vez, cotidianos o no, y aparecen claro, viendo lo que pasa por el mundo. Los polacos sin gobierno, el pp hasta las manos, garzón entre rejas, pero no, no soy lo suficientemente capaz para analizarlos con razón seguramente lo haría desde lo contrario, la sin razón lo que me lleva a una extraña conclusión, que evidentemente, hasta dentro de unos meses no sé cual será.

Dispongo de tiempo, es posible que hasta que se me ocurra algo, tarde, que cuando se me ocurra no sea brillante y que acabe hablando de lo que realmente sé, de comer y de cagar.

Pero en fin,

hoy hablaba con Gurb de los besos. Toma conversaciones que tenemos, sexo, sexo y barça. Nada más lejos, solo hablamos del barça. Recordaba los besos en la mejilla que te dan esas personas con los labios húmedos. Esos besos que si son de chica, bueno, pero que ante la reciente moda, de la que no opino, de los dos besos entre amigos, me veo obligado a denunciar.

Está bien demostrar afecto, empezamos con abrazos hace algunos años, somos más amigos que nadie y te abrazo para que lo veas. Bien. Pasó el tema a ser un banal abrazo, como anteriormente lo era darse la mano, y la gente inventó el beso. Empezaron como casi todo en este mundo los actores españoles, que lo copian de los argentinos. Los normales ponemos la cara entre sexos iguales, pero siempre pillas al tipo, que sin ser del círculo, te quiere besar. Cony, que nos acabamos de conocer, piltrafa.

Suele ser este, y no otro el que te deja las babas. Antes era tu abuelo, ahora es uno cualquiera. Al menos con mi abuelo, dep, no tenía que esconderme al pasarme la mano por la cara y secarme rápidamente, ahora, la mayoría de veces tienes que permanecer al aire esperando que se seque solo por no hacerle un feo a nadie. Es lo que tiene ser pusilánime. Y no es que esté en contra de que me besen ni de besar, si se hace pues se hace, pero quién no se haya callado alguna vez ante un besucón por no parecer antiguo que tiré el primer cóctel molotov. Yo, callo.

Lo hacéis vosotros, dejáis la baba? Preguntaros a vosotros mismos y actuad. Stop escupitajos camuflados en las mejillas ajenas. Primera campaña.

Año 1.

Casi tres años después y con muchos post idiotas a mi espalda me tomo un receso. Como en no sé que película tenía un compromiso con Gurb, mi compañero de viaje, para seguir escribiendo hasta que lo dejara el otro. Y así, con los años, fuimos escribiendo día sí y día no. Difícil.

Las ideas se agotaban, baje la calidad (si alguna vez la hubo), pero seguía. Ahora no puedo. No tengo tiempo de hacerlo, un cambio laboral radical me impide pasarme tiempo delante de un post en blanco e intentar seguir cuando realmente no puedes es frustrante.

Lo dejo ya, Gurb si sigues, te apoyo y escribo de limones a melones. Esto es ya todo tuyo.

Gracias a todos los que pasabais por aquí a insultar, a felicitar o a sufrirnos en silencio. Sois grandes.

Un abrazo a todos.

Esta semana parece que los debates se reproducen. España tiene su debate de los presupuestos, importantísimos, y observo que en nuestro pecament, se reúnen también los de siempre, aunque no me interesa para que.

Debaten. Eso dicen. Se atacan. Eso veo.

No es nada nuevo, ni siquiera espero aquello de gran post, pero me sigo preguntando para que lo hacen. Los que hablan no saben de qué, y los que no hablan, que por cierto son mayoría, van a pasar la tarde a costa de todos los que trabajamos. Sueldos y dietas tiradas a la basura sólo para que haya aplausos y abucheos después de cada intervención. Deberían reunirse los dos que sepan y tomar las decisiones, si quieren les ponemos cámaras y lo retransmitimos vía internet como un Kasparov vs. Karpov de la vida.

En fin, que los palmeros se aburren y pasan cosas como esta:

Los que no lo entendáis darle a la imagen.

Es lícito que lo enganchen así? Pues yo creo que sí, aunque sea un mensaje privado está ejerciendo una función pública, así que a dar explicaciones al jefe. Aunque me temo que su jefe no le dirá ni piu.

En fin que los llamen discursos de presupuestos o discursos sobre el estado de lo que quieran, pero dejen de llamar debate a algo que no es más que una representación teatral aburrida y monótona.

R es un muy buen amigo. Por circunstancias excepcionales ahora no vive entre nosotros, se marchó al sur, movido por la parienta. Se le echa de menos, aunque no lo demostramos demasiado, lo sé, se le echa de menos.

Pues bien, hay personas antiguas, que las ves que no corren con los tiempos, se quedan anclados en el pasado en formas de vestir, estilos de gafas, nuevas tecnologías, coches,… Él a su manera también es antiguo, pero por ninguna de estas razones. Su movil, como el del cualquiera, su coche, mejor, y su manera de vestir, no deja de ser normal.

Pero RRA tiene detalles que a todos nos hacen gracia. Viejas manías que paso a detallar, que son antiguas.

Y es que RRA, cuando tiene que comprarse una tele, una cadena de música, unos auriculares, nunca acude a MM, Fnac o similares. Ni siquiera ojea pixmanía o redcoon, él sabe que las mejores ofertas están en el puerto. En aquellos bazares que todavía existen, aquellas callejuelas en las que se esconden los negros del top manta, aquellas a las que todos hemos acudido a tomar un xampanyet alguna vez. Esos Bazar Tibidabo y tal que siguen allí por que supongo que como RRA hay más, no muchos más, pero algunos más.

Para RRA, el mejor coche de la historia es el Seat 131 Supermiriafiori y estoy convencido de que sube a Andorra y baja con ázucar, mantequilla Breda y quesos de bola del tipo del sombrero. Aunque la gente le repita que no vale la pena, él dice que sí, y ni el paso de los años se lo hará cambiar.

Un persona, de las que se dice que son íntegras.

Espero me perdone, pero me parto.

Leo esto:

Imputada una periodista en un robo durante un reportaje

Un juzgado de Sevilla ha imputado a la reportera barcelonesa Samanta Villar, de 33 años, como presunta cómplice del robo de unos hierros mientras realizaba un reportaje con chabolistas para el programa 21 días, de Cuatro. Fuentes del caso han explicado este lunes que el juzgado de instrucción 7 de Sevilla ha citado a Villar el 13 de octubre, mientras que dos días después lo harán cuatro miembros de la familia chabolista a los que acompañó durante la recogida de chatarra. Al respecto, Cuatro explica en una nota de prensa que Villar “se presentó de manera voluntaria” ante la Guardia Civil para ofrecer su versión de los hechos. En su informe, según la cadena, la Guardia Civil afirma que la participación de esta periodista “se ha debido al desempeño de una labor informativa, sin ánimo de lucro”.

y digo esto:

Ay Samanta, filleta, ya te advertimos hace tiempo de que el programa este te llevaría a la ruina. A falta de juicio, debemos esperar la sentencia, ya hemos visto que te juntas con cualquiera y colaboras en robos llevando la fregoneta de los Heredia a los vertederos (privados digo yo). Imágenes de tu detención seguro que no salen, pero deberías ponerlas, sería de lo más interesante ver a una pija catalana, auguro que de buena família, declarando en cuatelillo de la guardia civil.

Pero no nos engañas. ¿Qué casualidad? Sale justo ahora que empieza la nueva temporada. Vale ya. Vale ya de intentar ser quien no eres. Para eso están los actores,  tú no lo eres. Eres periodista y meterte en la piel de otros no es tu trabajo. No sirve estar 21 días y volver a tu pedralbes natal.

Espero que ayer Monegal te metiera caña, yo no lo ví. Prefería ver una nueva exhibición.

Y es que no tienen otra manera de dar por culo?

Con lo bien que íbamos todos con nuestra antenita convencional, con nuestros diez canales ordenados (todos igual), con nuestro teletexto y otros lujos, … Van y nos obligan a poner la TDT, que no sé porqué se llama así, qué manera de despistar.

Y es que lo de la tdt es un show, cada uno, tiene los canales dónde le da la gana, y apoderarse del mando en casa ajena se ha convertido en una odisea. ¿Por qué nos hacen esto? ¿Nos lo merecemos? ¿Se lo merece mi probre agüela que no sabe si la Campos ha muerto la han puesto en un canal de esos que hay más allá del 10?

Y es que aún no le veo la utilidad, no sé que me aportan 30 canales de televenta, ni tener 40 emisoras de radio sintonizada. Sé que se pueden borrar, que puedes poner los canales en el número que quieras, ahora se lo explicas tú a mi Agüela, Zapatero, que te has pasado collons.

Espero algún día enterder vuestras críticas a mi queja, pero sabed que nunca sabréis vosotros la mierda que nos han colado por el ano.

Anduve yo, el fin de semana pasado (largo en cat), yendo de Barcelona a Navarra, de Navarra al puto centro del Bilbo, y de ahí a Lekeitio. Un paseíto, que valió la pena.

De todas maneras, la kilometrada deja mella, y esta vez como casi todas, no llevaba cd’s que funcionaran en mi reproductor. Así que tiré de emisoras de radio. Lo que pasa es que la zona que queda entre Alfajarín y Fraga, es la Twilight Zone. Ahí se cogen menos emisoras que en Marte el fin de semana. Pero, hay una que siempre está ahí, una sin publicidad, con música todo el tiempo. RNE Clásica. ¿Cómo puede tener esta emisora la cobertura que tiene? Es la única que siempre sintoniza mi radio, esté donde esté, hasta en Arenys de Munt.

También os digo, que si sólo pillo esa me agarro unos cabreos del copón y doy la vuelta al dial durante los kilómetros que haga falta para llegar a oir otra cosa, lo que sea.  A veces tardo, pero al final siempre pillas un local de Bujaraloz o algo.

En fin, que vale la pena Lekeitio, y que el ingeniero que trabaja en RNE clásica, es una hacha (si es que es su responsabilidad).

Bondstreet nos deleita con una bonita historia personal… A por él.

Esta es la historia de un hombre nacido para no tomar el sol. Cuando a finales del 77 nació el susodicho, nadie esperaba que 32 años más tarde se quemara los pies en la Costa de la Luz. Pero así fue. Sus nutridos viajes a países cálidos no le habían servido de enseñanza al chico. España, Portugal e incluso Sudamérica figuraban en su portofolio de destinos turísticos donde el susodicho había degustado, contemplado y vivido las excelencias de los países escogidos.

El destino fue cruel con él aunque fuese bien protegido. El factor más alto de protección figuraba en el envase de la crema solar. Pero ni eso. Cuando los rayos de la estrella más cercana a la tierra se toparon con la pigmentación de las pezuñas británicas, el resultado fue catastrófico: Quemadura e hinchazón. Por este orden.

Los días siguientes no fueron fáciles. El escarnio se había instalado de manera secreta en el ambiente. El pudor del susodicho al principio se vehiculó más tarde en un pesimismo antropológico viendo la mofa furtiva de los compañeros. Se acomodó en la columna del bar musical que frecuentaba y forjó la bola de cristal que le acompañó durante el resto del viaje. Construyó una pequeña puerta en el esférico mencionado, sólo para sacar la mano y recoger el cubata que le ofrecía la camarera.

Ese aislamiento le permitió sobrevivir hasta la fecha de vuelta a sus islas natales. Cuando echó un vistazo a la tacita de plata a través de la ventanilla de su avión de bajo coste, hizo borrón y cuenta nueva. Las chistorras con uñas empezaban a metamorfosearse en su estado natural, con lo que lo peor ya había pasado. Esbozó una sonrisa y miró a la fea azafata irlandesa. Fue demasiado buena persona para decirle eso a la cara.

Se acaba el verano y empieza el mal tiempo. Llegarán las lluvias que nos fastidiaran de nuevo las fiestas de la mercé, BAM incluído, aunque el nivel año a año baja, siempre hay algo que ver.

Años llevaba viviendo en l’Eixample, no recuerdo la calle, todas son iguales, y me acordaba siempre de aquel termómetro que hay en el Portal del Angel, el que está en el edificio de los yonkis del comunismo catalán, el PCC. Ahora, que vivo en el centro, y paseo cual terceredadiano, compruebo que el termómetro lleva parado desde hace meses.

Qué coño pasa? A mí hay cosas que nunca deberían perderse, y aunque ese termómetro nunca debía marcar la temperatura real es un puto símbolo de la ciudad. Quizá hasta tenga mi misma edad, y se ha muerto. Se ha muerto con la crisis, como se morirá Nissan, la Seat y demás empresas satélites.

No debería el ayunta-miento, haber incluído el arreglo de este símbolo en el maravilloso plan E de sapatero. No lo incluye, porque seguramente no les gusta al no ser de Mariscal, o de Tàpies, o del que sea. Era un puto termómetro normal, grande, muy grande, y para mí EL TERMÓMETRO, que tomaba el pulso a la ciudad. Ahora, tenemos anuncios termómetros iguales a los que salen por la tele cuando hay una ola de calor en Sevilla o Madrid, una mierda.

Ese termómetro era un fet diferencial, y lo perdimos.

Se ha levantado este lunes y lo ha visto claro. Pocas veces en su vida lo vió así, en colores vivos, tenía que volver. Llamó a su amigo del alma, y le dijo -ya-. Su amigo lo entendió.

Abrió el wordpress metió sus claves secretas de agente 86, y empezó a escribir. No paró durante 6 minutejos, que por 10 es una oreja, y parió una vuelta. La vuelta de los que durante más de dos años han amenizado las mañanas de algunos de sus amigos, ya están aquí, con menos ganas que nunca, pero quien no hace cosas a desgana. Así que preparense, tod@s, que allá vamos, a poner a parir visceralmente, a amar con pasión a quien lo merece, y a escribir los posts más pusilánimes, para llenar la vida de aquellos qué, simplemente viven.

Novedades, las camisetas, nada del otro mundo pero que son las nuestras:

 
Y no hay más que esperar, que ya viene septiembre…