Hace ya algún tiempo, el plus hizo una serie de cortos sobre Los Matarile, una ficción sobre gángsters de mediopelo que se ganan la vida extorsionando y tal. Me meo con ellos y espero que os guste. Ya me diréis.

video://www.youtube.com/watch?v=-MuEQBQMba8

Iba en coche al curro ayer por la mañana. Rac 1, Jordi Basté al micrófono. Hacen el típico repaso a la prensa y sueltan la siguiente noticia.

Ver noticia.
Resulta que en el país de los molinos, el juego ofensivo y el tratado de Maastrich ha entrado en vigor la ley antitabaco. No pretendo discutirla porque cada cual es cada cual, lo qu pasa en Holanda es que tienen unos concurridos y estupendamente decorados Coffee Shops en los que se vende y se consume la flor de una planta de cuyo nombre no quiero acordarme.

Debido a la presencia de estos centros de vicio y corrupción, casa común de empanaos locales y guiris fumetas, han tenido que adoptar una solución que como mínimo me parece graciosa.

En los Coffee Shops no sepuede fumar tabaco a menos que se tenga un lugar habilitado para ello. Quiere decir ello que si entre porro y porro alguien se quiere fumar un pitillo, se lo tiene que fumar fuera.

Lo que me resulta como menos inquietante es lo qué pasa con las mezclas. Si pillan a un cliente fumando marihuana con tabaco, cosa de lo más normal, ¿lo echan a la calle?¿lo dejan dentro? ¿Le dicen que tire sólo el tabaco? Prohíben la mezcla.

Me genera dudas. De todas todas, la solución adoptada habrá sido promovida por un tipo como Joan Clos, un border line que no entiende que los Coffee Shops deberían quedar exentos de la ley. Punto. No pasa nada.

Claro que de soluciones raras los holandeses ya saben, o si no recordad vuestras visitas a los Coffee, y pensad en aquellas cervezas que os hubierais tomado con un peta comparándola con la mierda de zumo que pedisteis. Menos mal del The Doors.

Así pues vemos que de idiotas, el mundo pleno.

Si algo he odiado en mi vida, que ya os avanzo que sí, con todas mis fuerzas han sido los malos humoristas. Hoy voy a hacer un repaso a estos vividores que por tener la jeta que tienen o por no sé qué voluntad divina sobreviven a base de dar pena, al menos a mí, y asco encima de un escenario o en televisiones públicas y privadas.

Estoy en una boda, llega la hora del maldito baile.

Antes os explicaré que a mí, raro que parezca, me gustan las bodas. Me lo paso bien, bebo hablo con gente con la que nunca hablaría y acabo sacando conclusiones muy interesantes que luego me permiten seguir siendo un referente intelectual.

Dicho esto, hay un momento en el que me veo superado.

Ya expliqué hace tiempo en un post que si una cosa no la hago bien, o no considero que la puedo hacer bien, no la hago y punto. Empecé una vez, con cierta edad a tocar la guitarra, para como dice el anuncio de ccc, hacer amistades y ser el centro de atención. Rápidamente vi que mis dedos no servían para eso y lo dejé al instante.

Pues bien, ese momento es el momento de los bailes chungos o para que me entendáis, los primeros temas del baile que naturalmente empiezan con el vals.

Oh, el vals, que sencillo, con su dulce un, dos,tres, un, dos, tres. Danza del demonio. No consigo hacer los tres pasos nunca. Luego vienen los cha cha cha y todos esos. Malditas piernas torpes me repito.

En cambio las ves a ellas, moviendo el esqueleto, como si nada, de arriba abajo, de izquierda a derecha, con ritmo. Sin dificultad alguna. Malditas, me repito. Me gustaría retirarme a hablar con el camarero/a de la barra libre que sin duda ya se ha quedado con mi cara ante la reiteración de visitas. Pero no. Ahí están ellas. Ellas no pueden bailar solas ni el cha cha cha, ni la sarsuela, ni todas esas danzas, y presionan, vaya si presionan.

Y de vez en cuando ves a una de ellas en un cuerpo equivocado, de hombre, y es el puto amo de la fiesta. Pasándolo bien a pesar de ser un bicho raro. Moviéndose a ritmo, plis plas, sin importarle lo que piensan los demás, un Kevin Kline (In & Out) de la vida, un tipo feliz.

Y ahí nos ves, a nosotros, esperando que suene el primer tema del vendido de Fito, o la última mierda salida de la factoría de vale music, para soltarnos definitivamente, dejar a la pareja bailando y alejarnos disimuladamente de la pista para acercarnos a ver a nuestro camarero/a favorito/a.

Somos lo que somos y hacemos lo que hacemos.

En Barcelona nos orientamos de una manera un poco peculiar. Mar y montaña, o lo que es lo mismo abajo y arriba. Dos calles hacia abajo, son dos calles hacia el mar, y dos hacia arriba, pues dos hacia la montaña. Fácil, sencillo.

Hay una canción de Sabina, artista al que nunca he admirado, que decía que había mogollón de razones para no cortarse las venas. Bien por Sabina, en su cara se ve que es un tipo optimista. De todas maneras a mi me gustaría darle la vuelta a la tortilla. Hoy que es “viernes y 25″ y quedamos pocos (los más sanos mentalmente) valoraremos todo lo contrario, hay mogollón de razones para cortarse de un tajo las venas.

Durante nuestra vida nos pasan un montón de cosas que provocan malestar, tristeza y por lo que valdría la pena dar un paso adelante y lanzarse al vacío desde cualquier edificio de 40 plantas.

Pérdidas de seres queridos, rupturas sentimentales, depresiones crónicas, incluso malas notas o demasiada presión en el trabajo pueden hacernos explotar en cualquier momento y pensar en enviarlo todo a la puta mierda. Levantarse cada día y querer vivir parece imposible.

Finalmente te decides y lo haces, no quieres fallar, a tomar por culo. Te subes a la torre Mapfre (40 plantas) de oficinas llenas de capullos como nosotros. Es imposible fallar, te lanzas y… te despiertas al cabo de unos días en un hospital teniendo que dar explicaciones a todo el mundo y mucho peor de como estabas al principio. Porque lo peor de suicidarse no es el suicidio en sí, es el día después en el caso de fallo.

Miren esta noticia: El ecuatoriano “volador”. Cayó desde un piso 47 y sigue vivo. Presionante!

Así que ya saben, más vale perra conocida que zorra por conocer. Ajo y agua, y a seguir.

Saludos Cordiales.

Hoy tenemos el placer de contar con Bondstreet que nos ha enviado un artículo polémico, polémico… Pero no queremos darle paso sin dar el derecho a réplica a Joshua, que fue quien picó al amigo informático con lo del blog y al que apreciamos con ascendentes en el ramo al que hoy se ataca. Joshua, nuestro blog está a tu disposición para que escribas sobre el tema si te apetece. Ah, no es nada personal.

Os dejo con Bondstreet:

“El taxista es un ser despreciable que debe erradicarse de la faz de la tierra”. Sé que esta frase resulta, como mínimo, chocante. Sé, también, que no cuenta con el beneplácito de los administradores de esta página. Pero me da igual. No cambio ni una coma: ““El taxista es un ser despreciable que debe erradicarse de la faz de la tierra”. ¿Quieren que la repita?

Concretamente me refiero a ese, si a ese taxista que todos conocemos (al menos todos los habituales del área metropolitana de Barcelona). Antes conducía un Seat, ahora un Skoda. Escucha Don Federico por las mañanas y Doña Cristina por la tarde. ¡Ah! y por la noche cualquiera que hable de sus colores favoritos, normalmente blancos como la luna (y no precisamente de Valencia).

Sí, ese que no habla ni una palabra de la lengua vernácula porque no le da la gana y encima, encoge los músculos de la cara cuando no hay propina. Ese que pone las manos en el volante como si fueran los agarra manos de las protecciones del Dragon Khan. Ese que se caga en el volantazo de una mujer que circulaba a su izquierda (¡mujer, izquierdas! Vaya combinación suspira el susodicho –aunque no te lo dirá si no identifica tu complicidad).

Si, hablamos, del mismo. Todo un personaje. ¡Cuántos años con estos seres entre nosotros! Gracias a dios, o a no sé quien, el tiempo pasa inexorablemente y el relevo generacional se está convirtiendo en una realidad. De hecho, actualmente está extendiéndose el fenómeno del taxista inmigrante. !Que grande¡ De verdad. Siempre van con el GPS, así que no hay riesgo de timo. El coche limpito y –normalmente- moderno. ¡Ah! y sin perjuicios: El otro día me llevaba uno que conversaba con una mujer con el manos libres. Oí en primera persona cómo la mujer le rechazaba la opción de ir a tomar un café juntos. Al menos, para su propio bien, ella le concedió la oportunidad de verse en Navidad. Buen Regalo.

Y, para acabar de rematar el tema, incluso alguno te suelta un “Bon Dia”, “Gràcies” o “Adéu”. No debe costar mucho. Vamos, me pregunto yo. ¿O si?

En este mundo traidor, nada es verdad, ni es mentira y todo es del color del cristal con que se mira. Ramón de Campoamor s.XIX